— Tu voudrais être un accident ? — Je ne sais pas. Je pense, oui. — Un accident comment ? — Un gigantesque accident, sur une autoroute dans le brouillard, un train qui déraille en plus, un avion qui s'écrase. On n'y voit rien et il y a de la peur, un accident qui ne ferait pas de bruit, les enfants qui continuent à jouer au foot dans les maisons en contrebas, et nous, les corps heurtés, propulsés, déchiquetés peut être par la tôle rendue furieuse, si sage un instant auparavant, l'essence qui s'enflamme en longs cercles concentriques, nos corps lacérés qui se frôlent d'une manière qu'on ne leur a jamais apprise, et les étincelles du métal contre le métal, du métal contre la chaussée. Un accident, un moment qui n'a rien à voir avec l'imitation. De la chair et du sang, pas juste ce qu'il faut, mais assez pour se saouler plusieurs fois — Tu veux devenir quelque chose qui te tuera ? — Je ne sais pas.

Mais oui, sans doute.

(Ici, il y a un assez long silence. J'ai cru un moment qu'il dormait.)